¿EN QUÉ MOMENTO?

¿Qué hace un poeta en la calle?
¿Con qué sueña un hombre enamorado?
¿Escribe con sueños o con pedazos de su alma?
¿Tienes venas?
¿Tiene la razón?
¿Su mundo existe?
¿Sabe amar realmente?
¿Lo aman?
¿Sabe lo que existe?
¿O sólo existe para no saber nada?
¿Disfruta del hoy?
¿O tan sólo se aferra a él para no respirar del ayer?
¿Y si lo hace, qué?
¿Será que se siente sólo?
¿Será que llena su vacío con un poco de nada?
¿O para él la nada es lo que llena su todo?
¿Será que todo le apesta?
¿O es que no sabe usar sus sentidos?
¿O sus sentidos no existen?
¿O será que es invisible?
¿Y si es así?
¿Y si es así, en qué momento “dejé” de existir?

ALGO BREVE Y SIN TÍTULO

Me sostengo sobre alguien que no soy
Estoy cansado de colorear el dolor
No puedo forzar más mi cuerpo
Dejaré que se vaya
Y tomaré comienzos y finales.

Tengo silencios en mi cabeza haciendo ruidos
Es mi manera de no decir algo
Para alejar el daño de mis manos
Y escribir de puño y venas
Lo que nadie nunca me explicó.